Las navidades

Okey, hace no más de 365 años nacía Sir Isaac Newton. Algún tiempo antes, moría el papa Adriano I; y unos setecientos noventa y cinco años antes, nacía Jesús de Nazaret; un judío de galilea que andaba en sandalias y vestía una túnica, atada con una soga berreta, sin saber que poco después de cumplir treinta años lo íban a crucificar y todos íbamos a recordarlo. Todos excepto la familia Chaplin, claro, cuya hija Geraldine recordaría esa fecha de diciembre como el día en que su padre murió, a los ochenta años, mientras dormía.
También es el caso de los Betancourt, que recuerdan el cumpleaños de su hija, esposa y madre, actualmente captiva de las FARC, en Colombia.
Hace un año moría James Brown, el padrino del soul, mientras paralelamente, en una línea de tiempo corrida un par de miles de años, los antiguos en Roma celebraban el día de Apolo.
¡Vaya casualidad, que un pueblo intentando imponer una religión -impulsada por el martirio de alguien a quién ellos mismos martirizaron- tenga una festividad que coincide con la fecha de nacimiento de dicho mártir! Pero no es irónico, porque unos mil setecientos siete años después de que se celebrara la primer navidad, yo recuerdo la misma fecha, un año antes, cuando mi vieja lloraba en el departamento de mi abuela con una copa en la mano mientras recordaba el año de mierda que acababa de pasar por el divorcio con mi viejo, mientras yo no me venía venir que un año después iba a seguir festejando la misma festividad idiota, sin encontrar una razón más que brindar por el nacimiento del hombre que sentó las bases de la física moderna, lamentar la muy necesaria muerte de Charles Chaplin y reírme del papa Adriano I, que murió en el cumpleaños de su salvador. Y eso ya es un poco más irónico.